Lo sé con certeza: el alma existe

A veces nos hacen daño y lo sabemos. No nos aman, o han dejado de amarnos, y lo sabemos. Les somos indiferentes y nos dañan con desprecio y reproches, sin caricias o con caricias negativas, y lo sabemos. Pero en realidad no lo vemos o no queremos ver. Invidencia total. ¿Cómo podemos ser tan ciegos cuando nos ocurre? Llevamos adosados en los ojos unos prismáticos, que alguien perverso regula de forma aleatoria y nos determina la longitud de la visión de nuestro objeto amado, ahora muy cerca ahora remoto, ahora inapreciable ahora borroso, ahora oscuro ahora resplandeciente, y así en un proceso constante que termina por marear hasta la náusea gástrica. Este vértigo nos sitúa dentro de un carrusel errático del que no podemos escapar, o sólo cuando el objeto amado deja, en el futuro, de ser precisamente eso, amado, y la posterior indiferencia reconduce cada elemento a su justa posición, a su precisa medida, a su concreta delimitación. Mientras tanto, mientras esto no sucede, sólo sentimos escozor, cólera, rencor, odio. Y por encima de todo, un dolor sordo y candente que nos nace del fondo abisal de nosotros mismos, un fondo tan íntimo, tan céntrico, tan nuclear, que nos hace percibir la penosa realidad que ningún estudioso teólogo o místico zen no llega ni a vislumbrar: que el alma existe. Y no es una víscera ni una glándula, porque ni vísceras ni glándulas no duelen. El alma existe y es un estropajo disperso y enrevesado que llevamos embutido dentro de la piel y que está confeccionado de una materia mucho más sutil de la que está hecha el sistema nervioso, porque los nervios sólo canalizan el dolor y nos llevan a gritar y a llorar, pero el alma es el dolor en sí mismo, la esencia del alarido y la lágrima. Es en el abismo del dolor donde sabemos, en definitiva, que estamos vivos. Y maldita sea la gracia divina o satánica que nos hace estarlo, porque es entonces cuando quisiéramos justamente, paradójicamente, no existir, ser nada, la nada.